Mil pájaros.

Mil pájaros en el cielo, ¿por qué no seré yo uno de ellos? No lo sé, tal vez no sea lo suficientemente bueno para poder volar, para poder mostrar al mundo la libertad que implicaría el tener unas alas, la libertad de expresar lo que piensas en un papel, que se quede guardado para siempre y que con el tiempo la gente viera que pueden ser tan libres como ellos deseen. Pero no todo reside en la libertad, yo tengo la libertad de escribir aquí lo que siento, pero si no es respetado es como si no tuviese nada, como si estuviese vacío por dentro, hueco, sin corazón, ya me entendéis..

Como esa vez que querías contarles a tus amigos que había algo que te encantaba, pero por miedo a que no lo respetasen y se riesen de ti no lo hiciste, realmente, cuando las personas no nos respetamos unas a otras, nos cortamos las alas, esas alas que nos dan la libertad de expresarnos a nuestra manera, pero..

¿Qué voy a saber yo de libertad? Ni siquiera soy un pájaro, ni siquiera tengo alas..

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Miradas de amor

Camino junto a él. Tengo miedo de que se dé cuenta de que cada vez que su mano roza accidentalmente la mía mi pulso se acelera. Tengo miedo a que me pille mirándole mientras él mira hacia el horizonte, y es por eso que me obligo a mantener la mirada baja, clavada en nuestras zapatillas, pero cuando me despisto un poco, vuelvo a mirarle.

 Cuando me devuelve la mirada, le observo mejor. Sus ojos son oscuros pero brillantes y cálidos, sus pestañas largas, su sonrisa blanca y perfecta, y los hoyuelos que aparecen en sus mejillas cuando sonríe.

 Quiero agarrar su mano hasta que nuestras vidas se acaben. Quiero abrazarle hasta que desaparezcan las fronteras entre su cuerpo y el mío. Quiero besarle hasta que ambos quedemos sin aire.

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Un sábado en París.

Los más delicados perfumes se guardan en frascos minúsculos y se consumen en el cuello de las mujeres más sencillas.
Así, estas fragancias pueden proceder de algún beso, o del aliento mañanero en la nuca de tu amor, o del sonido de la risa que se impregna en tu cabeza cuando tu madre se ríe, las lágrimas de algún funeral o los gemidos y sudores que las noches más pasionales albergan.
Nada traba más que un olor característico o música desconcertante.
Arriba, ya en el ático, dos palomas acurrucan a los pollitos. Amor de madres primerizas.
Se empañan los cristales del tren. Las estaciones más frías se pasan a solas junto al vaho del cristal derecho de su coche, con un corazón perforado y dos iniciales. Se desentiende el dueño de aquel amor pasajero que ya había logrado olvidar cuando es la luna la que hace amago de recordárselo con su suave reflejo. Ya brilla algo menos.
Son farolas que se van fundiendo y velas que se apagan cuando un niño las sopla. Pide un deseo.
Dos atropellados, en el hospital, habitaciones frías y serias. Se oyen risas, es la cafetería de enfrente. Más familias.
Una pareja. Dos. Tres y cuatro.
Un vagabundo.
Un par de músicos.
Tres tiendas.
Cuatro libros rebajados.
Cinco besos.
Seis horas de viaje a París, ciudad del amor y de gastos incoherentes. Amor caro. Superficial. Bastardo. Mejor que a París, a un sábado, con películas y un domingo sin consumirse por delante.
Mañana amanece de madrugada diciendo que todo lo que querías era yo y un sábado.

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Insomnificante

Insomnificante es aquello que sea exiguo para ti y a mi me desvele
Insomnificantes son mis textos
Insomnificantes son mis problemas
Insomnificante es mi vida, mi soledad

Mis noches en vela
Mi cielo
Mi pasado
Mi futuro

Mis pensamientos vesánicos
Mi tortura personal
Mis caprichos y extravagancias
Mi resquemor hacia el mundo

Yo soy insomnificante para mi
Tú eres insomnificante para ti

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Celos del sol por ser capaz de brillar en la más absoluta soledad

Insegura

"Es inseguridad" me dicen. No, joder, no es inseguridad porque estoy segura de que lo voy a hacer mal. Estoy segura de que no voy a gustar a la gente. Estoy segura que nunca llegaré a ser la canción favorita para alguien. Segura de que mis actos van a dar que hablar, y no especialmente de bienes. Si estoy segura de tantas cosas, ¿cómo mierdas va a ser inseguridad?
Evitar a la gente no es la solución. Lo sé. Y me arrepiento de tomar el camino fácil pero, me merezco tomarlo, al menos una vez en esta vida.
Tampoco está bien ignorar el odio hacia mí, ni las risas, pero, ¿qué voy a hacer?
Solo soy una pequeña insegura que está segura de muchas cosas. Solo eso. Nada más.

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Vida. Muerte. Recuerdo. Olvido.

Cuando la roca
me recuerde como olvido
y la noche
me olvide como recuerdo
 la vida será un poema.

El cristal
me quemará la piel

y esa piel
te vestirá de negro.

[Un sueño llamado 'siempre'
dicta mentiras
al amanecer.

Cuando seas mi piel]
serás la noche,
la roca,
el cristal,
el recuerdo
 y el olvido.

Pienso con la cabeza, escribo con el corazón.

Miro por la ventana, observo como se me escapa una vida entera por ella. ¿Qué hago yo aquí? Bueno, eso no tiene mucha importancia, a veces estamos porque sí, sin más.

Aunque otras veces, estamos para hacer felices a otras personas, piensas que nadie te quiere, que nadie se ha fijado en ti nunca, pero estas bastante equivocad@, si puedes leer esto te puedo asegurar que en algún lugar, en algún rincón del mundo hay una persona a la que haces feliz por el simple hecho de estar ahí..

Y nos equivocamos cuando pensamos que estamos solos, que no tenemos nada, que estamos vacíos por dentro, porque por la misma razón que haces feliz a personas con tu sonrisa también se preocupan por ti, ¿por qué? Bueno, es algo complicado, pero es algo parecido a cuando dos personas se quieren.

Cada uno de ellos daría la vida por el otro sin dudarlo, solo procuraría el mayor bien a la otra persona, eso es amor, lo demás es tontería, pero, últimamente nos estamos acercando a un mundo en el que las personas dicen te quiero con la boca, pero no lo sienten de corazón. 

No seas tont@, cuando estés de bajón no hay nada más satisfactorio que contárselo a aquellas personas que quieres, estas personas sabrán aconsejarte.. Además, ningún dolor es eterno, simplemente, porque el dolor como los recuerdos son arrastrados por el viento, como si de hojas de otoño se tratase.

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Una muerte; ningún recuerdo

Observo su cadáver con un nudo en la garganta, ¿cuándo pasó esto?

 Sigo con la mirada a aquellas personas que caminan hacia otro lado después de decir lo que todo el mundo dice en estas ocasiones: “Lo siento”.

 Sé que ellos están decepcionados. Decepcionados porque no ven lágrimas que corran por mis mejillas. Decepcionados porque ni siquiera he asentido con la cabeza o esbozado una triste sonrisa cuando se acercaron a mí.

 Siento una enorme angustia, y la angustia no se debe a que delante de mí haya tenido su cuerpo inerte, es más, eso no me provoca ningún sentimiento, y es eso, la falta de pena por su muerte, lo que me hace sentir angustia.

 Trato de recordar buenos momentos junto a él para terminar con este horrible sentimiento, con el nudo que tapa mi garganta, pero no tengo ningún recuerdo de él. Se fue tan pronto de mi lado…, y ahora nunca lograré tener un buen recuerdo, de esos que se quedan en tu memoria hasta el final, de él.

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A la segunda va nuestra vencida.

La próxima vez avisa si te vas, porque si no estás no hay quién se coma el desayuno o quién me coma a mí a besos. Si te vas, llévate la copia de las llaves de casa, puedes regresar cuando quieras, si te voy a esperar, si te voy a querer igual.
Si te largas llévate el iPod con nuestras canciones y la cámara con nuestras fotos, mi pulsera de hilo y mis besos en tu cuello.
Y cuando estés de vuelta, yo, en nuestro cuarto caótico te estaré esperando, con lágrimas de 'nunca te olvidé' y abrazos de 'por fin juntos'.
Y a la segunda, ahora, va nuestra vencida, o al menos, por vencida me daba yo cuando me mirabas. Mírame igual ahora y descorchemos el champagne más caro de todo Nueva York. Las luces del cuarto y las estrellas se van a apagar cuando las fundamos con un maldito beso bajo esta luna en pleno febrero. Nuestro febrero, amor...

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Mano que no ve.

Mano que no ve escribe sinsentidos, sinsentidos escritos se convierten en diabólicos planes para devorar la mente del escritor y del lector, lector no entiende, escritor escribe. Sin temor a no encontrar paz escritor recapacita, escritos fueron redactados por su mente con la finalidad de alcanzar a alguien que entienda, si nadie consigue entenderle escritor jamás habrá escrito nada ¡lector entiéndeme! entiende que no hay esplendor en mis palabras, entiende que la hermosura de mi sufrimiento es solo un espejismo reflejado en cada texto… pues una vez os hayáis ido, una vez deje el bolígrafo hasta otra aventura, la belleza ya no estará pero la amargura, el malestar, la dichosa tortura permanente a la que soy sometido… permanecerá en mi.

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